Acum câteva săptămâni eram în curtea din spate, luptându-mă cu mașina mea de tuns iarba îmbătrânită și capricioasă, când s-a întâmplat. Golden retriever-ul meu, Mochi, stătea întins mulțumit sub stejar – recunoscător, fără îndoială, că fișa postului său nu includea munca în curte.
Atunci am simțit-o: o mâncărime slabă și persistentă la gleznă. Nu chiar o mușcătură de țânțar, nu chiar un fir de iarbă rătăcit – doar… ceva. Am privit în jos.
Și iată-l.
O mică pată neagră, ferm lipită, care nu arăta nicio intenție de a pleca. Mi s-a strâns stomacul. Fără să mă gândesc, am îndepărtat-o cu grijă de pe piele. Acolo, inconfundabilă în palma mea: o căpușă solitară în formă de stea, marcată de acel singur punct alb de pe spate.
Ei bine, în general sunt genul de persoană care ignoră micile neplăceri ale naturii. O mușcătură de țânțar? Un strop de loțiune și sunt bine. O înțepătură de albină? Puțină gheață și trec mai departe. Dar căpușele? Căpușele mă fac să vreau să țip, să plâng și să fug în casă, toate î
O resto si pe aver rig
