Lângă patul ei era o doamnă mai în vârstă care s-a ridicat în picioare imediat ce m-a văzut.
Mama ta.
Îmbătrânise cu zece ani de la ultima dată.
Ea s-a uitat la mine mult timp.
Apoi a început să plângă.
Ea nu a vrut să te sune.
De ce?
Femeia și-a împreunat mâinile.
Pentru că simțea că nu are acest drept.
Am privit-o pe Elena.
Apoi, mama ei a scos un plic mototolit din poșetă.
A scris asta ca măsură de precauție.
Mi-au tremurat degetele când am deschis scrisoarea.
Carlos,
Dacă citești asta, înseamnă că ceva nu a mers bine.
Am vrut să-ți spun adevărul în noaptea aceea. Jur că am vrut să-ți spun.
Sângele de pe cearșaf nu era ceea ce credeai.
Cu trei săptămâni înainte să te revăd, am aflat că sunt bolnav.
Cancerul de col uterin.
E deja în curs de desfășurare.
Doctorii mi-au spus că am nevoie de operație rapidă. Foarte repede. Dar nu puteam. Nu aveam destui bani. Și, mai presus de toate… nu mai aveam puterea.
Când te-am văzut în barul acela, mi-am amintit de sentimentul de a fi în viață. Doream doar o aseară în care să nu fiu o femeie bolnavă, o femeie singură, cineva care așteaptă sfârșitul.
Am vrut să fiu Elena pentru ultima oară.
Îmi pare rău că ți-am ascuns adevărul.
Și mai e ceva.
Nu am plecat niciodată pentru că nu te mai iubeam.
Am plecat pentru că nu suportam să văd în ce deveniserăm.
Încă te-am iubit prea mult ca să mai rămân.
O resto si pe aver rig
