„Mulțumesc”, a spus el, împingând cana înainte.
Ea a umplut-o din nou. „Noapte lungă?”
„Săptămână lungă.”
„Așa de rea?”
El a schițat un zâmbet slab. „Întreabă-mă după salariu.”
Ceva i-a trecut atunci prin ochi. Recunoaștere, poate. Nu milă. El ura mila. Asta era diferit.
„Mult noroc în seara asta”, a spus ea.
„Și ție.”
S-a îndepărtat înainte ca el să poată întreba ceva mai mult.
Saraphina Dawson lucra la Moonlight Diner de trei luni și, pentru prima dată în viața ei, simțea că respiră aer adevărat.
Ironia nu-i scăpase.
Avea douăzeci și șase de ani, era educată la Stanford, fiica lui Archibald Dawson, fondatorul miliardar al Dawson Tech. Crescuse în școli private, mașini private, camere private unde oamenii nu spuneau niciodată ce vor să spună decât dacă avocații îi aprobau mai întâi.
Ar fi putut conduce o divizie de produse până acum.
În schimb, servea cafea arsă șoferilor de camion și lucrătorilor de noapte sub numele de Sarah.
Tatăl ei a numit-o nesăbuită.
Terapeutul ei numea asta „căutarea unei experiențe autentice”.
Saraphina numea asta supraviețuire.
Voia să știe cum arată viața fără podele lustruite și geamuri în sălile de ședințe. Voia să înțeleagă oamenii pe care Dawson Tech pretindea că îi servește, dar rareori se oboseau să-i vadă. Oameni care numărau dolari înainte de a comanda mâncare. Oameni ai căror pantofi erau uzați și subțiri de la muncă. Oameni ca bărbatul din separeul de la colț, care părea suficient de epuizat încât să adoarmă în șezut, dar totuși îi mulțumea ca și cum bunătatea nu l-ar fi costat nimic.
Apoi a sunat clopoțelul de deasupra ușii.
Temperatura din restaurant s-a schimbat.
Clinton Moore a intrat cu doi asociați în spatele lui.
Costum scump. Ceas scump. Zâmbet scump.
O resto si pe aver rig
