„Ea nu este făcătoarea mea.”
Am spus asta în cabinetul psihologului Pavel Sergheevici și am auzit eu însumi cât de ciudat îmi sună vocea. O foaie de hârtie cu rezultatul unui test ADN îmi tremura în mâini.
Mă tot holbam la aceleași numere și nu-mi venea să cred ce spuneau.
Probabilitatea de paternitate: zero, zero la sută.
Pavel Sergheevici nu ma presat. A rămas tăcut și a așteptat cu răbdare. Era un specialist experimentat, un bărbat de vreo șaizeci de ani, care părea că le văzuse pe toate.
Și totuși, chiar și el a înțeles că în fața lui stătea o persoană care era în pragul colapsului.
În cele din urmă, am reușit să scot cu forța:
„Ea nu e a mea.”
„Cine?”, a întrebat el calm.
„Fiica mea. Katja are opt ani. Am crescut-o timp de opt ani. Și acum am aflat că nu sunt tatăl ei.”
Am așezat documentul pe birou. Psihologul la luat, la citit cu atenție, a dat din cap și mi-a înmânat.
„Te rog să începi de la început.”
Așa că am început să-mi spun povestea.
Am patruzeci și nouă de ani. Soția mea, Oksana, are patruzeci și șapte de ani. Suntem împreună de douăzeci de ani. Katja sa născut când aveam patruzeci și unu de ani.
Era un copil mult așteptat. Timp de zece ani încercasem în zadar să devenim părinți. Încet-încet ne împărțim cu ideea că probabil nu vom avea niciodată copii.
Și apoi, dintr-o dată: sarcina.
Am fost cu adevărat fericită. Am sărit de bucurie, am decorat camera copiilor și am cumpărat haine, jucării și tot ce nu trebuie. Când sa născut Katja, am plâns de fericire.
În primii ani, nici nu mi-a trecut prin minte să bănuiesc ceva. Un copil perfect normal. Păr blond, ochi albaștri – părea chiar să semene cu mine.
Dar avea vreo patru ani, am început să observ ceva ciudat: nu semăna deloc cu mine. Nici în trăsături, nici în expresii, nici în gesturi. Totul la ea mi se pare străin.
„Oksana, cu cine seamănă de fapt Katja?”, am întrebat-o într-o zi.
„Bunica mea”, a răspuns soția mea imediat. „Când va fi mare, vei vedea cu ochii tăi. Va fi chipul și chipul ei.”
Am crezut-o. Am încercat să alung gândurile rele.
Dar când Katja avea șapte ani, sa îmbolnăvit. A trebuit să i se facă analize de sânge. Eu am grupa sanguină B Rh pozitiv, iar soția mea A Rh pozitiv.
Katja are Rh negativ.
Am întrebat doctorul:
„E chiar posibil așa ceva?”
Doctorul a ridiculizat din oameni.
„Genetica poate fi complicată. Uneori sunt lucruri diferite.”
Acasă, am început să caut eu însămi informații. Și foarte repede am înțeles un lucru: având în vedere grupele noastre de sânge, copilul nu putea avea aceeași grupă de sânge. Era imposibil.
Mă întrebam pe soția mea:
„Oksana, ești sigură de grupă ta de sânge?”
„Desigur. Un Rh pozitiv, am știut mereu asta.”
„Poate că cineva a făcut o greșeală mai devreme?”
„Nu. Nu a existat nicio greșeală.”
Mințea. Am înțeles asta imediat. O singură privire în ochii ei a fost de ajuns.
Timp de șase luni după aceea, am încercat să-mi continui viața normală. M-am uitat la Katja și mi-am spus că poate reacționa exagerat. Poate că există într-adevăr o explicație genetică extrem de rară.
Dar nu mă puteam calma. De fiecare dată când mă uitam la ea, o singură întrebare îmi venea în minte: Al cui copil ești?
Acum trei luni, am făcut în secret un test ADN. Am luat fire de păr de pe peria Katjei, propriile mele mostre și am dus totul la laborator.
Rezultatul a venit după două săptămâni. Am deschis mesajul. L-am citit.
Probabilitatea de paternitate: zero la sută.
Am stat în bucătărie și m-am uitat fix la perete. Timp de o oră. Apoi încă una. Ca și cum corpul meu ar fi încetat să mă asculte.
Și eu, Oksana, aici.
„Ce sa întâmplat? De ce arăți așa?”
I-am dat rezultatul fără un cuvânt.
Ea a citit. Imediat a pălit și sa așezat greoi pe un scaun.
„Asta… asta trebuie să fie o greșeală”, a spus ea cu dificultate.
„Ce fel de greșeală e asta? Scrie clar: zero la sută.”
„Poate că laboratorul a făcut o greșeală.”
„Oksana, al cui copil este ea?”
A început să plângă. Și-a acoperit fața cu mâinile și a clătinat din cap.
Am asteptat. N-am spus nimic.
După o vreme, ea și-a ridicat privirea.
O resto si pe aver rig
